mpd-psycho
ты будешь моей религией. я буду твоим иисусом. мы дождемся моего второго пришествия. меня повесят. тебя отпустит.

Мы проходим мимо друг друга...заглядываем в комнаты...встречаемся в коридорах...мимолетом касаемся друг друга...

но ничего не чувствуем...

ты уверен, что я сопливое загордившееся создание, выблевот мерзкого животного, подванивающее гнильцой...

я же просто в упор не замечаю тень рядом с собой...

тень без очертания...

говорят, не сотвори себе кумира...не возноси на пьедестал живого человека...

говорят, это большой грех...

 

да мне похер, что там говорят...

 

если после смерти существует жизнь...то мне пизда...

 

встречаясь на одной территории, мы всячески маскируемся,чтобы не выдать себя...

сливаемся с местностью...

с звуками...

растворяемся в воздухе и прикидываемся пылью на обоях...

 

ты украдкой смотришь в мою сторону, ждешь, когда во мне заиграет некое подобие совести...

 

я давно подозревал, что мы чужие...

не хотел мириться с этой мыслью...

 

её только жалко...

она мечется между двух огней и её рвет на части...

она не заслуживает такого отношения...

 

чего нам стоило заткнуться и играть в счастливчиков?

делать вид, что у нас все чертовски хорошо...

что мы довольны этой блядской жизнью?

 

собственно говоря, ничего...

это как-будто шоу...мы сейчас в прямом эфире, ты и я...вокруг декорации павильона, искусственные аплодисменты и смех за кадром...там потом смонтируют, вырежут все те сцены, когда мы ненавидим другдруга...как мы херачим друг другу по лицу, полосуем по венам души, разрываем ей сердце...

 

финал будет жесток...

много красного и серого

дорогого черного

соленого и кислого

все будет источать затхлый запах и ядовитые испарения исказят пленку...

 

мы закончим над её телом...

её пустой оболочкой, которая останется нам, т.к. дух не выдержит...

 

если рассматривать душу, как живой объект, мы давно растащили ее по кусочкам...

она уже должна выглядеть как сфера, полая сфера шара для боулинга...

ты не задумываешься над сценарием...

мы помним, что должны играть на публику...что все хорошо...

 

но сценарист заболела...она вчера приняла смертельную дозу чистящего средства для унитазов и не выйдет на работу...

нас пытается собрать режиссёр, но мы не знаем слов...

наш агент не выдал нам новый сценарий и мы начинаем импровизировать...

 

потом яркие вспышки, лопаются софиты, режиссёр в ужасе....

оператор повис на камере...

в его горле торчит осколок кофейника...

все пошло не так, как планировал режиссёр...

у нас нет текста...у нас нет сценариста...

у нас нет ничего...

 

как тебе такая жизнь?

 

 

 

 




@темы: записки сумасшедшего